Париж, не тебе мне говорить, что война – это не страшно. Париж, не тебе мне говорить, что смерть – это не страшно. Страшно – это жить и ощущать дрожь лишь от холодной, промозглой погоды, а не от того, что она, скрываясь от этой не уютности, прижалась не к батарее, а к тебе… вся мокрая, безумно хрупкая она доверилась твоему теплу и в тебе от этого волнуется целое море… Париж, я тоже боялся, когда шёл на экзамены, я тоже боялся, что меня уволят с работы, но всё – это не страшно. Вот, когда в потайном сундучке хранится пустота, а не маленькая бумажка, на которой написано её имя на случай, если в старости ты забудешь его – это страшно. Страшно – это, когда вместо рая, что вы придумали вместе, только ты, телефон и маленькая змейка на его экране.

Продолжение следует...